[elinorwise]

Предупреждение: этот пост будет сочетанием грубого натурализма с тонкой магией )) Особо впечатлительным рекомендую пропустить первое и перейти сразу ко второму.

Подумалось, что для меня процесс написания фика напоминает сидение в туалете во время запора: периодически напрягаешься и пробуешь что-то из себя "произвести", но большую часть времени просто тупо сидишь со спущенными штанами и ждешь, когда организм разберется сам )))) Я понимаю, что это пиздец-сравнение, но в моем случае оно наиболее адекватно. Чистый Вордовский лист меня нервирует и окончательно отупляет, поэтому я предпочитаю неделями ходить в задумчивой рассеянности, всем своим видом намекая Мирозданию, что I'm open to possibilities
А если более конкретно - я знаю, что будет, и знаю, как будет. Только пока не знаю, какими словами об этом рассказать...

А еще мне почему-то захотелось поговорить об отдельной категории фиков-которые-я-люблю ) Ну правда, что это я всё про плохие тексты? )) Хочу про хорошие. Про очень-очень хорошие.
Вообще у меня очень много любимых фиков. Более того - Сай, ты была права, когда сказала, что "даже в говнофике можно что-то найти". Правда, возникает вопрос: существует ли абсолютно объективный критерий для отделения говнофиков от не-говнофиков? Потому что, если такого критерия нет, то получается, фик, в котором мы для себя что-то нашли - это уже не говнофик ))) Ну, хотя бы только для нас...
Но есть несколько таких, которые для меня стоят совершенно особняком - это фики, которые я люблю с первой до последней строчки. Которые хочется выучить и читать наизусть, самой себе. Самое интересное, что мне даже не всегда нравятся сюжеты - порой я категорически против, чтобы с героями происходило то, что рассказано - но то, как об этом рассказано... У меня просто не укладывается в голове, как люди умудряются соединять слова в предложения, предложения - в абзацы, чтобы получалось вот такое - чудо. Кружево. Волшебный узор.
Первым таким фиком для меня был "Без поцелуев" Vin't.

Йоджи смеется, поворачивает голову к Айе так, чтобы щека легла на шероховатую поверхность стены. Айя не понимает метафор. Айя прекрасен и так. У Кудо в глазах лунный свет, на языке столько нежности, что он боится лишний раз открыть рот. Его состояние похоже на первую стадию опьянения, когда хочется ласки и слез. Умом он понимает, что есть в этой ночи что-то непоправимое, что заставляет его обнажаться, как грешника перед купелью, но остановиться уже не может.
- Мы могли бы быть вместе. Знаешь, ходить в кино, в парк, держаться за руки... - Кудо неслышно смеется, но это не веселье, это нежность и ветер сквозят в нем, как во флейте, - последнее не обязательно. Ели бы мороженое и глазели на витрины. Я бы тебе рубашки гладил... ну, или ты мне. И спали бы в обнимку. Знаешь, это так здорово - вместе спать... Когда просыпаешься в темноте и, кажется, что утро никогда не наступит... так важно чтоб кто-то сказал тебе, что солнце все еще сияет, пусть и на другом конце света... Айя... пожалуйста, мы могли бы...
Фудзимия смотрит прямо перед собой, и его профиль будто вырезан из картона. Когда он отвечает, голос у него такой же картонный и плоский.
- Кудо, шел бы ты спать...
- Айя...
- Мне ничего от тебя не нужно, - тихо и яростно говорит Фудзимия, - ничего.
Йоджи прикрывает глаза, его кожа так истончилась, что даже чужой взгляд оставляет на ней пятна. Знает ли Айя, что эти следы никогда не исчезнут?
- А как же тысячи моих поцелуев? - спрашивает Йоджи.
Фудзимия смотрит на него так, будто Кудо действительно собрался прыгать с крыши, а он не может решить удержать его или подтолкнуть.
- Я переживу, - наконец говорит он.

Это был фик, который я дочитала, закрыла и постаралась забыть. Потому что было очень больно. И... не смогла. Строчки начали всплывать во мне. На второй день я сдалась - нашла еще раз, перечитала и сохранила.
"Три четверти" Naya K - безумно, безумно люблю этот фик. У меня слов нет рассказать, как я его люблю )

Напротив них фонарь, полукругом света охватывающий скамейку. Йоджи закрывает глаза и снимает очки, длинные пальцы плотно сжимают сложенные дужки. Тени от ресниц похожи на дикую раскраску первобытных племен, и Кроуфорд сам не замечает, как наклоняется ближе.
- Что, нравлюсь? - одними губами шелестит Кудо.
Ответить «нет» означало бы соврать, отвечать «да» он не собирается.

И вот это:

Губы Йоджи оказываются на удивление жесткими. Его ногти царапают шею Брэда, впиваясь в кожу. Их очки постоянно соударяются друг о друга, издавая глухой клацающий звук, мокрые волосы лезут в рот.
Губы Йоджи оказываются на удивление мягкими. Кудо прижимается к нему всем телом, вдавливая в каменную кладку стены так, что Брэд чувствует каждый кирпич. Спина совершенно мокрая, то ли от дождя, то ли от пота. Рубашка Йоджи, свободно выпущенная над брюками, тонкая и прохладная. Когда Брэд наконец задирает ее вверх и проводит рукой по животу, ему кажется, что Йоджи горит.

И еще вот это:

Шульдих крутит в руках меловые цилиндрики сигарет. Сегодня холодно, поэтому поверх рубашки - черный пиджак с заплатками на локтях - последняя мода задрипанных оборванцев из Сохо. Он оборачивается, когда Брэд выходит из дома, один глаз кажется больше другого. Шульдих любит асимметрию.

А третий фик - это такой "прыжок с тарзанки" в полном смысле слова ))) Летишь, замирая от восторга и ужаса, и на самом деле не знаешь, каким будет приземление. И понимаешь, что, каким бы оно ни было - полет был прекрасен ))
Потому что он - в процессе. Потому что он - дадада )))) Хотя у этого автора я читаю всё, по любому фандому и пейрингу - потому что (пункт три))) ее тексты удивительно "попадают" в читателя: читаешь про Йоджи, а видишь... Йоджи. И автора. И - себя. Сумасшедшее ощущение )
"Личные границы дозволенного" monpansie

Пошел дождь - слабый, тихий, но настойчивый. Блестящий асфальт. Привычная избитая магия отраженного электрического света в лужах - опрокинутые, размытые, плывущие, дрожащие очертания чего-нибудь там наверху - там внизу.
Я стою перед входом в клуб - меня можно рисовать, я воплощение... чего-нибудь - руки в карманы, независимое лицо. И мой Гуччи по-прежнему в чистке, ха.
- Внутрь не пойдем - скучно, скучно, это ведь уже было, - говорит он вместо приветствия. - Ты рад меня видеть?
Я смотрю на него - волосы завязаны в хвост, в ухе сережка. Открытая шея. И его Гуччи явно там же где и мой - даже удивительно.
Я стою так близко - мы стоим так близко? - я мог бы его обнять, и я хочу его обнять, и я действительно рад его видеть и я говорю.
- Привет.
Он молчит пару секунд и как-то загадочно улыбается - немного грустно, как мне кажется, но я знаю, что кажется - и говорит.
- Привет. Поцелуемся?
Я наклоняюсь
- Не вопрос.
Он смеется и отстраняется.

Дождь уже гораздо сильнее - но тут не слышно этого разбивающегося падения воды с неба - вижу только взрывающиеся лужицы, и еще капли сползают по оконному стеклу. Странное ощущение - оторванности, разрозненности, непонятной тоски.
Такую мы испытываем, когда нам лет десять, когда хотим чего-нибудь волшебно-недостижимого.
Потом я все время вспоминал, что именно это ощущение - непонятное, необъяснимое - сопровождало все наши встречи с Шульдихом.
Тот вечер я, вообще, помню как россыпь несвязанных событий. Каким-то странным образом, когда одно прекращалось и начиналось другое - между ними возникала пауза. Разрыв линии. Разрыв временной линии. Точка. Незаметный промежуток. Еще одна точка - она почти сливается с первой. Но разрыв есть. Пауза есть. И что было в эту паузу, я не помню. Да я даже не смогу доказать, что эта пауза действительно была. Меня как будто выбрасывало из привычного - на минидолю, на микродолю мгновения - это не исчисляется временем - но из-за этого я не могу связать тот вечер в единое целое.
Даже последовательность событий.

Вот. А еще есть два или три смешных фанфика, которые я выделяю из всех остальных и люблю нежнее и преданней )) Но об этом как-нибудь в другой раз.